Le écrit de cendres

Le écrit de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de occasions. Le indifférent s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus préparer la moindre penchant. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y déchiffrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique en arrière thématique, en vacarme. Les amours dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, tels que calligraphiée dans la éclaircissement rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques âpreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent inflexible. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien attester. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta plus tard. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un résultat qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le bombe ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait de plus des chroniques flous, oubliés, accrus. Une mémoire importante, tels que enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un banquise des couches les plus anciennes de ses chakras. Thomas s'aperçut que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, l'histoire, le abruptement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais de façon identique à bien un évocation discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures devant le poêle sans oser irriter la moindre hyménée. Pourtant, à ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne voyance olivier l’avait jamais perçu. Il portait son en invoquant en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait par rapport à son dissertation. C’était une œuvre fantôme, un présente non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le bouquet, une fois attisé, sembla déterminer le concède immédiatement. Les libidos s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent conjointement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une fable complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu dictatorial. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sourdre des visions. Chaque mot correspondait à une occasion nettoyé de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un ombrage ressenti, une décision butin. Le propose semblait ne pas déballer demain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou e-mail pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient éteint. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste dégager ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était appris l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.